Descanza tormenta

Esta gran Tormenta humildemente te manifiestas, escaza llovizna, frió viento y uno que otro trueno que se queja a lo lejos y se vs apagado, se instalan reveldemente esta tarde. Todo el cielo convertido en un manto de color pálido que y sucio, nos acompaña de alguna manera en la propuesta menos pensada. Nos atrapo en un abismo de melancólicos mensajes. No se por que se hizo presente tu ausencia, y quizá por esto, o por que toda esa tarde soleada que tenia se convirtió en otro tapiz, la añoranza. Me nuble de el cielo de espesas y densas palomas grises que vengaban contra tu distancia.
Pero no, tal vez, mejor dicho, por qué no? pero el firmamento en realidad se cubrió de este perturbado pensamiento, para llorar con las gotas de un léxico mucho mas profundo que este, que el suelo como yermo lo recibe como virgino, como por primera vez. Uno se puede dar cuenta con los olores que emergen de la tierra, cada gota regala una manifestación de aquel contraste con esa mezcla de los sudores de los amantes. Definitivamente ya, después de toda esta galanteria de cortejos, se llenaron las calles de torrentes y eufóricas que se buscaban una salida a toda esa energía que convertía el mundo en una sola gota inofensiva.

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Lluvia copiosa que a estas alturas, casi camorrera insentivadora de solo tonterías, locuras, me regala un bledo con esta nota...

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No vengo de lejos, solo vengo. No voy a ningún lugar, ya llegué. No intenten detenerme, menos molestarse conmigo, pues es inútil, igual caeré...

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No se procure motivo, ni fin, ni muerte. Solo deja salir eso que tienes para mi. Aunque fuese una sola e insignificante idea. Y si no es mucho pedirte, solo ámame.

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Solo déjame morir para volver a nacer desde mis imparciales caricias, manos enamoradas, locas y desquiciadas. Ausencia, perdoname por no molestarme entonces. Y si te place solo sigueme, hasta que me pierda en el rincón de las nubes.

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Entonces me quedo con la duda de que si llovió o no. Tan larga fue la espera que ya olvide al tiempo, me he dedicado en silencio, palabras que hoy suspiro en esta prosa. Hoy sin querer reconocer la verdad, solo me dedico a las lluvias, ella misma, mi carencia, mi prosa en carencia, de una lluvia, eso es todo. Estoy empapado.

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De a poco este día se me nubla, se apaga a media noche con la garua que cae con una disciplina continua, discreta compañía. Las dichosas campanas repican en un silencio tan sospechoso, dentro de todo mi entorno las noticias que no existen. Y yo me pregunto...

La gramatica es una herramienta, no una ley...

Sospechoso el domingo que se instala hoy, sórdido y ventoso para translucír como un prefacio de algo que se acaba, de lo que comienza, con colores de toda virtud y todo entresueños del que cree que todo, tiene que ver nada mas que una hermosa mañana de primavera, que no esta, esta por allí, aquí en este hermoso sábado de primavera, que se apresuro en ser domingo.
Sospechoso por que la mente indica que en el tablero de los días indicando que no lo es, que es otro domingo nada mas, otro domingo mas, o sea quién sabe. Lo indiscutible es que hoy es hoy, o por lo menos ya no me interesa saberlo. Entonces, "Que hermoso domingo de primavera"

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Dónde quedo aquel lugar don de hoy vivo,
que desasosiego, donde esta la brújula de trabalenguas,
que solo entretienen pero que no alimentan las treguas,
de que torpe pantalla se escapó este preludio que era antes cautivo.

Quién soy hoy, de qué palabras estoy echo,
por qué pienso encontrarle un provecho,
a este retrato de que quiero ser y dejar de ser,
a este retraído, al que quieren hacerme caer

Quiero una condena de eterna libertad, la tengo
quiero mi condenada libertad, libre para siempre...

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Malgastado pasado, vacio presente. Puedo agradecerte que me hayas molestado hoy en venir, creo que no, lo disfruto en demasia. Él se postro proyectado en una pantalla opacando mis párpados cerrados, para saturarme el aire de lo que soy, de mi mismo. Tocó la filosofía y se marchó sin explicar nada, como esto, que tampoco toca nada, ni explica nada, por eso me gusta. Me atrevería a decir, que estoy vivo.

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El loco de Asis

Franciscanos verdaderos en las filas, perdón. Centro paraguayo japones, Asunción-Paraguay año 2001, pasan la película de San Francisco de Asís. Todos están vestidos con sus marrones atuendos con capuchas y todo. La obra va a comenzar (h11, h12). "El loco de Asís", así se llama la obra. (j11, delante mio) Amadeo habla con una mujer delgada de delgados y dorados cabellos, delgados dedos y así sucesivamente. Abel como siempre, para marcar la diferencia se sentó a unos seis asientos de distancia del mio (j25). Delante de el una niña de pulouver rosa (por que escribo esto?) lo saluda. (cualquiera puede escribir esto, yo lo escribo, escribo, esto.
"El loco de Asís", dos mujeres extranjeras charlaban de que a Juan lo tienen que dar de comer sentado. "Javi, no!", "Juan Pablo, Juan Pablo, te vas a caer". El chamullo del resto de las personas son entendibles si te enfocas. La luz se va. La gente acelera su conversación. Tratan de concluir la idea. Ahora se van silenciando, ya no hablan de Juan, hablan de Debora. La luz no se va del todo, va apagandose como si muriera lentamente. La tinta resalta. El folio se tiñe de jarabe pálido. A Amadeo esto poco le importa y sigue conversando. Delante de todos, un escenario sombrío resalta. El teatro me inspira, adiós, se fueron las luces...

Introduccion

Siempre dije que la presentación carece totalmente del significado original y de la esencia, por eso solo voy a decir que no se, y nunca supe para que escribí todo esto que esta a continuación, y obviamente algunas respuestas llegaron a mi cabeza, pero hasta ahora ninguna que me convenza, así que simplemente lo escribí todo, y punto, leanlo y luego me dicen que podríamos hacer con todas estas letras juntas. Las letras son como las personas, solas no dicen mucho, pero juntas tienen un poder inimaginable.
ART